A la bondad aherrojada en un nombre

A la bondad aherrojada en un nombre

Como quien de su voz

pierde la esperanza, 

y en sus palabras,

tan sólo encuentra suspiros,

este mísero intento 

de cenicienta epístola te escribo; 

quizá errante, vagaroso, 

perdido;

mas, siempre portando una vieja, 

marchita disculpa, 

que sirva de excusa; 

y el recuerdo 

de una noche ciega 

que teme al olvido; 

nocturna misericordia, 

anomia que extraña,

mas,

no llora,

por su sueño abandonado.

Espero puedas perdonarme,

por la repugnante melancolía

de las mohínas palabras

que siempre te dedico.

Abril de calendario ajeno,

en el silencio de tus primaveras,

escucho el palpitar

de tu afable corazón;

el recuerdo del canto ledo

de aquellos versos 

que jamás escribí;

la humana piedad

que Dios nunca abrazó.

Bien tú sabes,

que ella,

en mis sueños aún se presenta;

besando, sus labios,

la pena de un cigarrillo,

litúrgica caridad

sin devoción;

y su mirar,

socorre, en la niebla,

a letra de una canción de otoño;

sin ser consciente

del concento de lágrimas,

que tañen la mísera peripecia

de un mal correspondido amor;

siempre distante,

siempre indiferente, 

siempre inmutable.

Golondrina de humo,

que se esfuma 

ante el frío de la lluvia;

portas,

en la fenecida voluntad

de tus lúgubres alas,

una condena de eterno quebranto;

sin caricias,

sin besos,

sin sollozos,

sin hálito;

y en la sombra de tus ausentes ojos,

la penumbra

de una durmiente esperanza,

que guarda efímero luto 

al día que partió,

e invita a soñar con el anhelo,

de que al alba,

el dolor,

también lo habrá hecho.